Den Krieg hast du mir zwar erklärt –

doch habe ich ihn nicht kapiert:

Wozu hast du mein Land verbrannt

und all die Leute massakriert?
 

Ich hatte keine Flugzeuge,

für Bomben fehlten mir die Mittel –

drum kaufte ich ein weißes Tuch,

zwei Dosen Spray und einen Kittel.
 

Ich sprühte Farbe auf den Stoff –

so wurde eine Flagge draus.

Dann legte ich den Stoff in Asche

auf dem Gehsteig vor dem Haus.
 

Da schriest du vor Entsetzen auf:

„Das ist ein Akt der Barbarei!

Wie kann man nur so grausam sein?!“

Du würdest mir das nie verzeihen.
 

So haben wir die Menschlichkeit

vom Struwwelpeter abgeschaut:

Verboten Messer, Gabel, Schere,

Licht – Verbrennen war jetzt out!
 

Du riefst beim Waffenhändler an

und klärtest die Modalitäten –

dann kauftest du um zwölf Milliarden

nagelneue Lenkraketen.
 

Frau Müller hast du gleich erwischt,

die wohnte links von meinem Haus.

Zur Rechten fehlt das halbe Dach –

von denen traut sich keiner raus!
 

Doch weiß ich, dass du nachts kaum schläfst

und andre Herrscher dich verspotten –

denn im Geheimen zitterst du

vor meinen ferngelenkten Motten.