Den Krieg hast du mir zwar erklärt –
doch habe ich ihn nicht kapiert:
Wozu hast du mein Land verbrannt
und all die Leute massakriert?
Ich hatte keine Flugzeuge,
für Bomben fehlten mir die Mittel –
drum kaufte ich ein weißes Tuch,
zwei Dosen Spray und einen Kittel.
Ich sprühte Farbe auf den Stoff –
so wurde eine Flagge draus.
Dann legte ich den Stoff in Asche
auf dem Gehsteig vor dem Haus.
Da schriest du vor Entsetzen auf:
„Das ist ein Akt der Barbarei!
Wie kann man nur so grausam sein?!“
Du würdest mir das nie verzeihen.
So haben wir die Menschlichkeit
vom Struwwelpeter abgeschaut:
Verboten Messer, Gabel, Schere,
Licht – Verbrennen war jetzt out!
Du riefst beim Waffenhändler an
und klärtest die Modalitäten –
dann kauftest du um zwölf Milliarden
nagelneue Lenkraketen.
Frau Müller hast du gleich erwischt,
die wohnte links von meinem Haus.
Zur Rechten fehlt das halbe Dach –
von denen traut sich keiner raus!
Doch weiß ich, dass du nachts kaum schläfst
und andre Herrscher dich verspotten –
denn im Geheimen zitterst du
vor meinen ferngelenkten Motten.